Las cronicas de Martita II: de madre novata a mujer con pocas pulgas. EL RITUAL DE LA PUERTA

EL RITUAL DE LA PUERTA

Para quienes no leyeron la primera crónica, les agradecería tomar nota de la introducción de la misma, pues los alertará respecto a las características psicológicas de quien escribe.

Había quedado pendiente una pregunta sumamente importante para cualquier madre.
Pues debo confesarles que Martita aun no tiene la respuesta, aunque sí persiste en su pregunta.
Con la ilusión de arribar algún día a una conclusión, continuemos evaluando cuidadosamente algunos eventos, que Martita disfrutó especialmente, y entre los que hoy deseo relatar el siguiente:
Recuerdo que cerca de la cinco de la tarde, Martita respiraba profundo, tomaba su cartera, y con su mejor cara de madre novata, partía a enfrentar una de las situaciones más temidas por ella: el ritual de la PUERTA DEL COLEGIO.
La Puerta del Colegio es un fenómeno social digno de análisis, que entre otras cosas permite compararnos con nuestro grupo de pares, LAS MADRES, y logra forjar en nuestro cerebro, los primeros cimientos de “la culpa matriarcal”
El ritual de la Puerta, consiste en un lapso de tiempo de aproximadamente 20 minutos, en el que se suceden una serie de situaciones y de extraños personajes, que en aquel entonces no dejaban de sorprender a Martita.

En este interesante ritual, uno de los totems infaltables, lo constituyen las llamadas madres compradoras de regalos, a las que Martita les estaba eternamente agradecida y hubiera sido incapaz en aquel entonces, de cuestionarles cualquier decisión que consideraran oportuna, pues rezaba afanosamente para que nunca se cansaran de llevar adelante tan loable tarea.
Un día, en que milagrosamente había logrado trabajar jornada completa, pues no habia tenido que asistir a ninguna actividad compartida en el jardin, Martita llegó a La Puerta donde fue abruptamente abordada con la siguiente pregunta:
- Hola linda!!! (jamás te acordás como se llama la mamá del compañerito de tu hijo por lo que siempre se utilizan este tipo de adjetivos en el ritual de la Puerta). ¿Ya mandaste los 5 pesos?
- Qué 5 pesos…?, atinó a responder Martita mientras su corazón comenzaba a acelerarse.
- Los 5 pesos para el regalo de la seño, mañana es su cumpleaños. ¿No leíste la notita?

(No boluda, pensó Martita, no la leí, porque ayer estuve pasándole el líquido de los piojos a mi nena, que se contagio de la tuya y empecé a peinarla a las 7 y termine a las 9 de la noche…).
Pero ante el terror de que la madre compradora de regalos se ofendiera y no se ocupara nunca mas de semejante función, sólo atinó a responder con un tímido y culposo: si,si, por supuesto!!!
Martita, que el día anterior, además de pasar el peine fino, había salido a cartonear en búsqueda de la caja del televisor 29 pulgadas solicitada (recuerdan?), no había llegado a dar vuelta la pagina del cuaderno a lunares púrpura claro, en donde figuraba otra notita, con hermosas florcitas dibujadas con purpurina amarilla, que decía:
“Por favor, enviar 5 pesos para el regalo de la seño. Mandar el dinero exacto, en sobre cerrado, con nombre, dirigido a la mama de Carlitos”, (o sea la compradora oficial de regalos).
Mientras Martita, totalmente desorientada, trataba de procesar todo aquello de lo que estaba siendo notificada, vió llegar a lo lejos a la mama de Jennifer Yesica Yackelin..….. Gomez (nunca olvidaré ese nombre cuando fui a anotar a mi hija al registro civil, por lo ridículo que me pareció). La mama de Jennifer Jessica Yackelin, bajaba de una 4 por 4, toda rubia ella, con el pelo impecable, como planchado con almidón, con 3 críos más a cuestas y con una cara de paz espiritual que Martita no comprendía como podía lograrse (obviamente la respuesta era: RIVOTRIL, pero Martita que en esa época era inocente, creía que la razón de la cara de la rubia, se llamaba FELICIDAD).
La muy felina, planchada, maquillada y calzada con el ultimo modelo Sarkani, (siiii, la envidiabaaaaaaaa, siempre impecable y feliz!!!), luego de saludar, se dirigió a Martita con su mejor sonrisa:
- ya preparaste la torta?
- (oh my god!!!) Qué torta?
- La torta … te olvidaste? Mañana es el cumple de la seño y cada nene trae algo para hacer una merienda compartida.
- AH, si, por supuesto, -respondió Martita-, la seño se merece eso y mucho más!!

A esa altura, habían logrado que Martita, se sintiera la peor madre del mundo , no solo por no estar enterada de tan trascendentes noticias, sino también, por que le importaba nada que la seño cumpliese años, con lo cual, se confirmaba a si misma lo desalmada que era, anticipando un futuro apocalíptico para sus hijos.
Cuando estaba a punto de recuperar la respiración, Martita visualizó a otro tipo de madre prototípica de la ceremonia de la Puerta: La Madre Invitadora de chicos.
Martita, que lo único que deseaba era volver a su casa, intentó eyectarse lo más rápidamente posible, pero se percató que ya era tarde. La palabras temidas, llegaron a sus oídos:
- ¿me llevo a los nenes para que jueguen un ratito?.
Martita ya no tenia opción, la invitadora habló delante de los niños, que al unísono exclamaron SI!!!! y corrieron hacia el auto sin esperar su respuesta.

Conclusión, Martita volvería a casa sola, cargada con su cartera, la mochila, la lunchera, el guardapolvo, el trabajito hecho con fideos pintados a mano en la clase de artesanías hindú y rezando para que el super no hubiese cerrado, pues debía comprar el polvito para la torta y el sobre en el que colocaría el dinero exacto, ni más ni menos, para el regalo de la seño.
En el instante en que se disponía a desaparecer de ese calvario, Martita fue interceptada por un grupo de madres rezagadas que la llamaron casi desesperadamente, preguntándole si estaba al tanto de las novedades.
Su pecho se abrió, y Martita fue feliz!! Por primera vez desde hacia media hora, sintió que tenía la situación bajo control pues, ya se había enterado de todo: la torta, el cumple de la seño, el sobre cerrado con nombre, y cuando estaba a punto de responder con un inmenso SIII, supo que nunca sabría nada…

- Te enteraste que Maria (La rubia empastillada con Rivotril), se lo esta curtiendo al marido de Josefina (La invitadora de chicos)!!!!
De pronto se hizo la luz y Martita comprendió, por un lado que la cara de felicidad de la rubia empastillada, no se debía solo al Rivotril y por otro, que la invitadora de chicos, lejos de ser una madre abnegada, compraba niños y ruido permanente para no enterarse que su marido le ponía los cuernos!!!
Todo esto, lejos de tranquilizarla, aumento su sensación de culpa, pues debió admitir que sentía alegría. Después de todo, no podía ser ella, la única infeliz.
Con paso rápido, Martita se alejó rumbo a su casa, dispuesta a hacer la torta, que luego de hornear, rasparía en sus partes quemadas y cubriría con dulce de leche y rocklets de colores, en un intento de disimular su visible deformidad, y transformarla, al igual que otras de la vida, en un chasco!!! (Recordá: nunca compres confititos de colores, nunca se sabe lo que tienen dentro!!!)
No hubo mucho más tiempo para pensar. El teléfono sonó y Martita supo que ya era hora de ir a buscar a su nena a la casa de la invitadora de chicos (la cornuda, jeje). Cartera en mano, para allí partió, no vaya a ser cosa que la criatura se sintiera desprotegida y sufriese las consecuencias de una madre como Martita!!!

 G.J.

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Humanos, demasiado humanos

Todos nuestros actos constituyen un intento de percibir una imagen positiva de nosotros mismos. Incluso nuestros actos mas solidarios, redundan siempre en el placer de sentirnos buenas personas. Y ello no les quita valor, sólo nos hace humanos....buenos humanos.

Gaby Jaico

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LA NOCHE QUE NOS CAMBIA

Lo mejor de mí existe en la noche. Su profundo silencio me provoca un encanto único. Súbitamente se presentifican la energía, el entusiasmo y la magia ausentes durante el día, que colmado de ruidosos estímulos, distraen y obnubilan mi interior. En su mutismo puedo pensar, sentir, actuar, extrañar, perdonar, querer. Se me hace posible escuchar la profundidad de mi ser, su esencia, la misma que con el sol, permanece adormecida. Las ideas aparecen con una voracidad infinita, rebotando en el vacío y volviendo a mí sin poder captar otra alma que las recoja.
Las luces que desde lejos se vislumbran desde el interior de algunas pocas casas linderas aún despiertas, me propician espontáneas historias respecto de sus dueños. Sus diminutas ventanas iluminadas, dejan entrever vidas de seres que en este preciso instante quizás estén amando, naciendo, padeciendo. Vaya uno a saber.
Desde mi ventana, distingo una mujer de suéter rojo sollozando;
Una pareja de mediana edad que ya no logra mirarse;
Un grupo de amigas riendo con una copa de vino agitada en sus manos;
Un anciano leyendo, abrazado a quien supongo es su compañera de toda la vida;
Un niño que por temor, duerme con una luz encendida;
Dos amantes, borroso su sexo, haciendo el amor.
Cuantos cuentos podrían escribirse a partir de las imágenes, que como si fuesen vidrieras, se traslucen en este instante a través de sus cristales. También percibo mi propia agitación al verlos.
Ahora mismo, sólo se escucha el sonido de una hornalla encendida responsable de calentar el té con canela que tanto me gusta y una canción de Sabina, a quien descubrí no hace mucho tiempo.

La mujer de suéter rojo, se ha dormido;
La pareja por fin se ha mirado y parece aceptar la despedida;
Las amigas que antes reían, se hallan ahora consolando a una de ellas, que parece triste;
El anciano regala un beso en la frente a su mujer;
El niño parece estar soñando algo muy bello;
Y los amantes se descubren el alma en la intimidad de ese cuarto.

Todo cambia irrevocablemente. No hay posibilidad de evitarlo y ese instante jamás volverá a existir para ninguno de ellos. En cuestión de minutos, sus vidas han cambiado. Ya no son quienes eran cuando los descubrí por primera vez. Tampoco yo, que ahora llevo conmigo las emociones que estas imágenes despertaron en mí, junto con la tibieza que me regaló el té con canela.
Sabina ya no suena, y quizás sea ese silencio, el que ahora me permite escuchar nuevos sonidos que provienen de una noche que afuera, se encuentra saturada de vida y destella una existencia que aún no había percibido.

Y mientras en el exterior la gente parece estar feliz, la mujer de suéter rojo, se ha despedido para siempre de su hijo;
La pareja se ha vuelto irremediablemente, sólo uno;
Las amigas ríen nuevamente, ya sin copas en sus manos;
El anciano se ha dormido;
El niño se ha abrazado a su muñeco más querido;
Y los amantes parecen haber recordado que deben separarse y volver a sus vidas vacías de ese amor prohibido.

¿Sabrán de mí esos seres, que al igual que yo, han cambiado tanto en tan solo unos instantes? ¿Verán desde sus ventanas la silueta de quien parece estar inventando un mundo de historias propias y que al despuntar el sol, se hallará nuevamente perdida y ciega de emociones?
Busco en las ventanas vecinas. Ya no los veo. Se han ido. El día, con su ajetreo, se los ha llevado. Al igual que a mí.
Pero ya no son los mismos,… a pesar de que hayan logrado engañar al sol!!!!

G.J.

PD: Uno nunca es plenamente conciente de sus propios cambios. Son demasiado sutiles como para ser percibidos sin que les prestemos especial atención. Sentite…y descubrí que cambió la noche en vos

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Caminos Marcados

Pensaba hoy en aquellas experiencias o personas, que por alguna u otra razón han marcado en algo nuestras vidas. Quizás se trate de eventos fugaces, de apenas un instante, pero lo suficientemente intenso como para plasmar huellas definitivas en nuestro ser, en nuestro modo particular de ver ciertas cosas y hacer ciertas otras. 

Mi trabajo me regala la posibilidad de escuchar miles de estas historias. 
Recuerdos de amores no correspondidos y hasta incluso, nunca enunciados. 
Palabras imprecisas escuchadas al pasar. 
Imágenes efímeras de las que fuimos testigos ocasionales. 
Adultos que en el presente, evocan a seres y recuerdan sucesos que hace mucho tiempo atrás, fueron significativos en sus vidas, y que aún hoy redoblan en sus mentes con una fuerza, que no parece corresponderse con la realidad objetiva de los hechos. 
Los eventos se han inscripto con un impacto e intensidad tal, que han quedado sellados para siempre. 
Sin embargo lo que me maravilla aún más, es pensar que en la mayoría de los casos, esos “otros”, a los que vimos, a los que escuchamos o a los que creímos amar, desconocen que en el presente forman parte del mundo subjetivo de seres a los que quizás ni recuerden. Y menos aun tienen conciencia, del efecto que han causado en el curso de algunas vidas, sin haber tenido expresa intención. 
Hay una canción de la Bersuit, que representa un emblema de este tipo de historias. Desconozco cual fue la circunstancia que motivó al autor a escribir su letra, pero siguiendo mi costumbre, y casi sin poder evitarlo, imagino mi propia novela al respecto. Me figuro a un ser desdichado, que luego de haber transitado toda una vida, aún recuerda a esa hermosa adolescente, imaginando que su existencia hubiese sido más feliz a su lado y soñando junto a ella, un destino diferente. Una de sus estrofas, dice: “Cambio a toda mi familia por un segundo con vos”. Resulta sumamente triste, aunque más corriente de lo que se esperaría, saber que un ser humano puede desear desde lo más profundo de su corazón, cambiar lo que se supone debió ser lo más importante de su vida, por un instante con alguien, que existe solo en su mente., sin percibir que se trata de un recuerdo distorsionado que le otorga un carácter irreal. La imagen y la fantasía de lo que podría haber sido, posee una fuerza contra la cual es imposible combatir. No hay nada más nocivo, que un amor al que nunca se le ha corrido el velo de lo ilusorio. Permanece siempre en lo alto, como algo perfecto e inmaculado, que difícilmente pueda ser superado por nada ni por nadie. 
Definitivamente esa canción, que me encanta a pesar de todo, es el símbolo de una existencia frustrada. Y lo más doloroso de la historia, está marcado por el hecho de que el objeto y protagonista de dicho amor, quizás no recuerde ni siquiera el nombre de ese hombre que 40 años después, aún sigue pensando en ella. 
Cuantos de nosotros, estaremos en el lugar de quien sin saberlo, devastó o al menos opacó, la vida de un otro al que ya no recordamos. Cuantas almas andarán por el mundo perpetuándonos con esa ilusoria nitidez que impide ver la realidad y el brillo de otras luces. 

Por fortuna, también forman parte de nuestra historia, seres que sin saberlo, han influido favorablemente en el rumbo de nuestras vidas, ya sea porque nos han ayudado, porque fueron modelos a seguir, o bien, porque se constituyeron en referentes de aquello que precisamente no deseábamos ser. 
Sin ellos, seguramente nuestras realidades también habrían sido otras. No me animo a aventurar, si mejores o peores, sólo existencias distintas. Los senderos que tomamos y las personas a quienes cruzamos en su andar, van dibujando y construyendo nuestro propio itinerario, ese mapa de ruta que nos conduce a lugares insospechados y hace de nosotros las personas que somos, moldeando inexorablemente nuestra identidad. 

G.J.

PD: Si alguien tiene ganas de contarme como y cuando, existió alguien o algo que haya marcado sus vidas, me encantaría que me lo comenten. Quizás así encuentre a la chica que aún hoy, ocupa la mente de quien escribió Mi Caramelo, la canción de la Bersuit.

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LAS DOS LUNAS DE VERONICA

Verónica estrenaba una sensación de tristeza al percibir que el hombre que estaba a su lado desde hacía muchos años, ya no podía protegerla. Él, por su parte creía estar siempre muy cerca de ella. Para Verónica, él la había abandonado. Para Agustín, ella siempre tendría todo de él. Por distintas razones,  sus vidas se hallaban sesgadas por la distancia.

Me pregunto quien de los dos tenía la razón respecto de aquello que estaban sintiendo, quien de los ellos poseía la verdad? Quizás sólo se tratase de dolores distintos. Quizás la pena no se pueda comparar en términos relativos entre un corazón y otro.. Quizás las heridas lastimen en lugares diferentes. Quizás existan incluso, sufrimientos más justos que otros. Pero de seguro, en todos los casos, la experiencia de quien padece, es siempre una realidad tan dolorosa como verdadera.

Se despidieron. Posiblemente ya no volverían a verse. En una soledad que lastimaba, ambos quedaron como ausentes atrapados por la noche.

Algo apartado, su niño los seguia con una mirada expectante.

Súbitamente, el brillo de la luna pareció golpear a Agustín y arrancarlo de su ensueño. La distinguió inmersa dentro un cielo azul profundo, tan profundo que parecía contenerla sólo a ella. Algunas nubes desplazadas por el viento, la atravesaban lentamente. La cubrían para desnudarla un instante después. Obnubilado por su implacable luz y persistencia, la veía reaparecer mágica e inevitablemente una y otra vez.  Imprevistamente pareció tomar conciencia de su propia pequeñez frente a ese astro que  estático, parecía mirarlo y asegurarle que allí se quedaría para siempre. Se estremeció, cerró sus ojos y lloró, perdiendo la noción del tiempo. Al volver en sí, su luna seguía estando allí para él, inmutable, siempre idéntica, sin exigirle nada, sin hacerlo sentir incorrecto.

Y el niño, apartado, parecía comprenderlo…

Muy cerca de allí, Verónica contemplaba el mismo cielo con una mirada distinta, más aguda, como si sus ojos tuviesen el poder casi infinito de un telescopio. También a ella, la  luna la hipnotizó. Sus formas, sus relieves, su  comportamiento. Al observarla, pudo percibir lo que Agustín parecía desconocer: la luna se movía y giraba insolente sin pedir permiso, mostrando su vitalidad y dejando al descubierto sus distintas caras.  Poseía un ritmo propio  que no parecía detenerse por nada ni nadie. Nuestra Verónica, inmóvil, se maravilló de tanto sincronismo, cuya autonomía, ella no podría jamás modificar. Los hilos no estaban en sus manos y aunque la necesitara, la luna se alejaba irremediablemente.

Y su niño, apartado, también comprendió…

Un mismo objeto, había conmovido a dos seres de manera muy diferente. La experiencia que ambos tenían respecto de esa luna y la sensación de sí mismos que a modo de espejo, la misma les reflejaba, difería por completo. Agustín  tuvo la certeza de que no importaba cuánto él pudiese ausentarse, la misma luna siempre permanecería intacta junto a él. Se sentía su dueño. Verónica, en cambio, veía que el astro se le escapaba,  dejándola en una soledad que la sacudía. Uno, la poseía a su antojo, el otro la perdía inexorablemente.

Sin embargo, no es fácticamente posible que algo pueda moverse y estar quieto a la vez. Que algo pueda permanecer y alejarse al mismo tiempo. Se trataría de  una premisa compuesta por términos que se excluyen entre sí.

No obstante, y a pesar de dicha contradicción, puede alguien dudar que la experiencia emocional o subjetiva de estas dos personas es un sentir verdadero y coherente con lo que cada uno percibe de aquello que tienen frente a sí?

Pues la vida siempre ocurre de este modo. La vida no se mira, se siente. Acaso tenemos conciencia  de que en este mismo instante nos estamos moviendo junto con la tierra que nos alberga. No, y sin embargo así es. En el devenir de la vida, lo que marca el ritmo de nuestras emociones es lo que cada uno puede percibir y no lo que las cosas son en realidad.

Y mientras tanto, el niño continua allí, comprendiendo que la distancia entre ellos es inevitable.

Agustín, corrió agitado. Necesitaba contarle a Verónica lo poderoso que se sentía por poseer a la luna. Casi al mismo tiempo, ella quiso transmitirle su profunda pena al haber comprendido el poco control que tenia sobre aquel objeto que nunca la esperaría. Al oírse, sus rostros se entristecieron. Repentinamente advirtieron que no podrían sintonizar sus miradas, perpetuando aquella sensación inicial  de incomprensión y desencuentro entre ambos. El mundo que un día había sido contemplado con los mismos ojos, se había transformado en dos mundos distintos.

Y, con un dejo de resignación y lagrimas en los ojos, el niño pensó: “que pena que hoy, no puedan darse cuenta que se trata de la misma luna”

Cíclicamente y con una melodía que le es propia, el amor parece separarse en mundos que poseen lunas exclusivas, imposibles de compartir, haciendo inviable la posibilidad del encuentro.  Y sólo algunos pocos, como si fuese un milagro, son capaces de transformarse durante apenas un instante, en ese niño apartado que posee el precioso don de percibir y comprender los dos mundos a la vez.

Gabriela Jaicovsky

Abril 2011

PD:.Por suerte hoy,  mi luna es azul, igual que la de él. Y pronto, la tuya, si aún no lo es, tambien será una sóla luna compartida.

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El día que me anime a ver

Escuche a alguien, ya no recuerdo a quien, decir por ahí, que en determinado momento de la vida, se hacía necesario enfrentar la realidad de ser uno mismo.

Mi pensamiento quedo atraído por tan intensa idea y comenzó a enviarme preguntas, que teniendo en cuenta de quien provienen,  no cesarán hasta ser al menos cuestionadas, en tanto responderlas sería un propósito demasiado pretencioso y colosal.

¿Que significa enfrentar la realidad de ser uno mismo?

¿Es esto posible para nuestro ser o por el contrario, la percepción de dicha realidad traería consigo un efecto devastador sobre nosotros?

¿Quien es ese al que llamamos uno mismo y cuan lejos está de lo que en realidad somos?

Demasiados interrogantes, mero reflejo sin dudas, de mi implacable autoconciencia. Sin embargo, paradójicamente, creo tener al menos una certeza respecto de mí misma. Desde hace algún tiempo, los años han traído a mí la aceptación de una parte de la realidad respecto de quien soy. Y tal aceptación es maravillosamente liberadora.

Pero de ningún modo, deseo equiparar aceptación con resignación. Según mi criterio, la aceptación posee, en contraposición a la resignación, una connotación positiva. Aceptar, es un acto casi agradable, tranquilizador. Se trata de encontrarle sentido al menos a parte de  lo que uno es, muy a nuestro pesar en algunos casos. Si bien es cierto que existen realidades que pueden modificarse y frente a las cuales hay mucho por hacer, existen otras que se imponen con fuerza arrolladora, como verdades imperturbables frente a nuestro indefenso deseo de ignorarlas.

Aceptar, se refiere precisamente a ese tipo de cosas que nunca serán distintas y frente a las cuales un día, es posible por fin, dejar de mirar, para animarse a ver.

Se trata de no luchar batallas sin sentido, de renunciar al intento de ir en la dirección inversa a la impuesta por la realidad. Nadar contra la corriente, extingue, quita fuerzas y proyecta un final casi profético: aún siendo un eximio y competente nadador, llegará un instante en que uno no podrá sino más que sofocarse. En cambio, si solo nos dejáramos arrastrar por los caprichosos y muchas veces incomprensibles embates del mar, probablemente seríamos conducidos hacia la orilla. En múltiples oportunidades,  la corriente nos deposita en el lugar correcto, o más precisamente, en el único lugar al que existen posibilidades de arribar, aun si éste no es aquel al que nos proponíamos ni deseábamos llegar.

Podría objetárseme con razón, que en el juego de probabilidades, sigue existiendo aquella que indica que si se deja de nadar, aceptando la derrota, es posible que la muerte nos sorprenda, en tanto en ciertas ocasiones, el mar no juega a nuestro favor. Es verdad. Pero pretender ir contra el ímpetu de su poder, también asegura el fracaso, pues si el agua se empeña en llevarnos hacia adentro, tarde o temprano y de manera inevitable, nuestras fuerzas físicas se consumirán. No hay posibilidad alguna de vencer. El mar, siempre –y me pesa admitirlo-, siempre, será más poderoso que nuestra voluntad y buenas intenciones. Resistirse a él, implica cuanto más, la posibilidad de decirnos a nosotros mismos, que no nos dimos por vencidos sin antes haber opuesto resistencia. En definitiva, que no nos hemos resignado, lo cual no es poco, pero que aun siendo cierto, no cambia la realidad de un final establecido de antemano.

No se trata de una concepción determinista que refleje que el hombre es víctima pasiva e indefensa de un destino inevitable. Por el contrario, abrazo la idea de que somos absolutos responsables del escenario en el que la vida transcurre y que poseemos la capacidad y hasta la obligación, de escribir nuestra propia historia. Pero no obstante ello, y a pesar de tener la posibilidad de elegir en que aguas nos  adentraremos, y fijar incluso, hasta donde nos aventuraremos, jamás podremos prever una tormenta inesperada. Mas allá de haberlo pensado todo, hay eventos y acontecimientos que nos exceden y sobre los cuales no se  posee el control,  por lo que jamás seremos responsables de ello.

A ese tipo de situaciones me refiero al hablar de aceptación, aquellas frente a las cuales no vale de nada resistirse y menos aún, cuestionarse el porque estamos expuestos a  tal o cual realidad. Por el contrario, será más adaptativo y beneficioso para nuestro ser, aceptar simplemente que se esta dentro de una determinada realidad, otorgarle carácter de verdad y decidir entonces, que hacer con dichas circunstancias. No es viable ni oportuno para la supervivencia, reclamar respuestas en medio de la tormenta, ni optar por la pretensión de comprender el por qué las cosas se producen de un modo específico. Llueve y hay tormenta por un cúmulo de factores que pueden ser perfectamente explicados, pero que no por ello, dejan de existir. Poder explicar por qué llueve, será útil y relevante para la labor de un meteorólogo, pero no para quien ya haya sido sorprendido por una tormenta inesperada. En esas circunstancias, se torna más efectivo a fin de sobrevivir, pensar en aquello que puede hacerse respecto a la situación en la se está inmerso. Y si se es capaz de pensar en ello, es porque implícitamente se ha dejado de cuestionar la impronta de su  existencia. Paradójicamente, es precisamente en ese instante, cuando se hace posible retomar el control de la propia vida. Es ese el punto en el cual podremos actuar y decidir como continuamos la historia.

Este tipo de aceptación, es aquella que permite avanzar en el sendero de la propia realidad, contribuyendo a comprender quienes somos,  incluyendo tanto los aspectos que nos devuelven una imagen positiva de nosotros mismos, como los que por el contrario, preferiríamos no nos pertenezcan.

Y retomando aquello con lo que comencé, es decir mi propia realidad, pensaba que desde hace un tiempo, he aceptado algunas de las tormentas a las que estuve y continúo estando expuesta. Aquellas cosas de mí misma frente a los cuales luché sin sentido contra la fuerza que imponía el mar,  en un intento de rechazar aspectos que se oponían a lo que se suponía que yo debía ser,

Y sí, yo también nadé contra la corriente, Nadé, nadé y nadé. Pero en mi travesía, hay orillas a las que nunca llegué, y comencé a entender que seguir resistiendo me traía infelicidad. O más exactamente, que YO ERA FELIZ, precisamente, NO SIENDO LO QUE SE SUPONIA QUE FUERA.

Un día, por fin, también descubrí que soy feliz en lo que mi pensamiento había juzgado tiempo atrás como mediocridad, término que representó una especie de fantasma a lo largo de toda mi vida, Simbolizaba para mí, entre otras cosas, aquella condición que mantiene al ser humano en un punto medio, sin afán de superación permanente o distinción por sobre otros. Aquello que nos mantiene quietos en un mismo lugar, como si acaso se tratara de avanzar sin descanso. Como si las metas constituyeran una especie de escalera sin fin.

Pero transitando, mal que me pese reconocerlo, un tramo ya avanzado de la vida, es momento de advertir que existen posiciones alcanzadas, peldaños a los que accedí, luchas en las que logre imponerme al mar, o mas exactamente, en las que la corriente me permitió nadar hacia la orilla,  ayudada,  por que no decirlo, por mi afán de ir hacia objetivos alguna vez soñados.

Y por momentos, sólo por momentos, vislumbro como en pequeños destellos, la imagen de una mujer que se encuentra en un lugar en el que le agrada estar y del cual no tiene deseos de moverse. Llegue al descanso que existe entre piso y piso. Distingo la planta siguiente al levantar mi mirada, pero no estoy dispuesta a seguir subiendo. Si de eso se trata la mediocridad, debo admitir que mi propia realidad esta teñida de tal condición, aceptando quien soy, le guste o no a quien muchas veces actúa como un verdugo despiadado: la PROPIA CONCIENCIA.

Mi corazón por su parte, anhela detenerse y observar desde aquí el camino recorrido, los peldaños escalados, algunos con mucho esfuerzo por cierto, y simplemente, disfrutar.

Finalmente aquí estoy, sea como sea que haya llegado. Y a pesar de percibir claramente que esta quietud no permanecerá por siempre, sospecho asimismo que serán otras las escaleras que algún día ansiaré recorrer. Escaleras de otros colores, formas y matices. Escaleras que conduzcan a puertas y lugares diferentes. A la transitada hasta aquí, le digo: Basta para mí!!! Juguemos a otra cosa.

Y en ese nuevo juego, la protagonista será probablemente alguien que intente vivir en un mundo menos determinado por el pensamiento y el deber. Hoy soy alguien que deberá incorporar a su propia realidad, la evidencia de haber sido conducida hacia una orilla no del todo pensada, abandonando la segura pero limitante hoja de ruta  dibujada en la juventud, para  comenzar a improvisar en nuevos e inciertos senderos.


G.J.

PD: Escrito una noche en que la aceptación me era posible. Se recomienda no tomar al pie de la letra!!!

Las crónicas de Martita I: de madre novata a mujer madura con pocas pulgas (o veterana intolerante, como prefieran ustedes)

         Gracias Maitena por la foto!!

Crónica 1

Es factible, que lo que estoy a punto de escribir (al igual que todo lo que expreso en la vida) vaya en contra de lo que piensa la mayoría de las personas. Estoy acostumbrada. En general cuando mis ojos perciben algo cuadrado, el resto del mundo lo percibe redondo, cuando yo lo veo verde, la multitud lo ve rojo. Con lo cual, es muy factible que mi mirada sobre el mundo esté muy alejada de la realidad objetiva de los hechos. Pido disculpas por ello, pero a pesar de haberlo intentado insistentemente, es la única visión de la que soy capaz).

Sin embargo, si voy a escribir, debo ser sincera, y confesarles, que  lo mas grave del asunto, consiste en que en lo más profundo de mi ser, no estoy totalmente convencida de que mi visión sobre ciertas cosas resulte distorsionada, sino que por el contrario, casi tengo la certeza, de que  el resto del mundo ve poco y a muy corta distancia (lo cual ya suena poco creible, lo sé).

Por lo tanto, resumiría en tres, las posibilidades de esta situación personal: o soy una soberbia o estoy en un brote psicótico permanente, o bien, (y esta es la opción que más me gusta), soy alguien que cuenta la versión políticamente incorrecta de las cosas, esa que no tiene buena prensa y que la mayoría de las personas se encarga de no mostrar. No sé cual de las tres sería la mejor opción, pero aquí voy.

Resulta que Martita (que vengo a ser yo, pero no lo divulguen), con mucho amor y convicción, gestó y parió a sus hijos. Los crió más o menos bien (teniendo en cuenta sus propias aptitudes psicológicas, que como ya relaté, resultan bastante dudosas).

Llegó el día (que aún recuerda nítidamente), en el que correspondía  elegir jardín de infantes para los niños. Así pues, Martita hizo la recorrida pertinente. Lo único que evaluaba a la hora de optar y decidirse por alguno, era que la institución elegida, brindara a sus hijos un ambiente donde lo pasaran bien, jugaran, socializaran y se divirtieran. La ilusa pretendía que sean felices!!.

Por otra parte, mientras estuviesen dentro de la Salita Azul, los protegería de su propia locura, la que se disparaba indefectiblemente,  luego de escuchar el quincuagésimo “MAMAAAAA” del día.

A decir verdad, si los niños aprendían ingles, cocina, música o mandarín, a Martita le importaba muy poco. Solo concebía esos “combos” que se le ofrecían, como áreas de estimulación cognitiva, lo cual consideraba muy necesario. Estimular la cabeza y desarrollar un sentido de pertenencia y aceptación social, DOS GARANTIAS DE SALUD MENTAL!! Ya habría tiempo para aprender a sumar, reconocer las letras del alfabeto griego o leer a Borges. Pero la formación como personas en términos psicológicos, se plasman en los primeros años (al menos eso le había explicado una terapeuta de confianza).

Las cosas fueron más o menos bien. Los chicos participaban en todos los actos escolares y Martita, cumplía con toda la sarta de pelotudeces (perdón, pero no hay palabra en mi acotado vocabulario que lo exprese mejor), que le solicitaban en el jardín.

Por supuesto, todas cosas requeridas siempre de un día para otro,  en el hermoso cuaderno a lunares color púrpura claro, que con tanto amor había forrado y que leía indefectiblemente al regresar de su trabajo, horario en que por lo general, ya no dejaba tiempo (ni fuerzas) para ir a comprar nada a ningún lado. Recuerdo el día, en que al abrir el cuaderno, siempre con cierto terror de lo que podría encontrar, Martita leyó la siguiente nota: “Mami, (siempre te llaman así las maestras, como si no fueses otra cosa más que mami), para mañana – continuaba la nota-  necesito una caja de televisor grande, en lo posible de 29 pulgadas”. Como si Martita comprase un televisor nuevo todos los días o como si a las 10 de la noche tuviese la posibilidad de salir cartonear a ver que encuentraba!!).

Pero sigamos. La “mami” era joven en esos tiempos, estaba entusiasmada con su nuevo rol y su paciencia aun estaba intacta, con lo cual disfrutaba de ver a sus hijos vestidos de hormiguita para el acto del dia de la raza, (disfraz que por supuesto rezaba por conseguir en una casa de cotillón, pues Martita no sabe coser ni un botón!!).

Asimismo, también la llenaba de gozo escucharlos cantar La Tortuga Manuelita y era aún más feliz, al compartir con los niños y la maestra (otra niña más), las clases abiertas de “Huerta Orgánica” a las que debía asistir, aun si para ello hubiese que faltar al trabajo.

Y si ni ella ni el padre podían concurrir a cocinar tortas fritas “en familia” un viernes a las 10:45 de la mañana (día bien cortadito al medio, o crees que te la iban a hacer fácil!!), ahí mandaban a la abuela, no vaya a ser cosa que el chico se sintiera abandonado y ello dejara huellas irreparables en su psiquis en formación .

Yo creo que durante esa época, Martita hizo casi todos los deberes (ya hablaremos en alguna ocasión de lo que no hizo). Pregunto entonces, habrá logrado Martita su principal objetivo, aquel de sentar las bases que contibuyan a formar niños sanos y felices????

Creo que CONTINUARÁ
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LIBRO RECOMENDADO

Autora: Marcia Grad

PARA TODAS AQUELLAS MUJERES QUE UN DIA , COMIENZAN A SENTIR QUE SU PROPIO CUENTO DE HADAS, AQUEL QUE LES CONTARON CUANDO ERAN NIÑAS , NO RESULTA TAN SENCILLO DE CUMPLIR.

El libro relata la historia de una princesa que creció rodeada de mitos, mandatos y expectativas familiares.  Todo en su futuro, estaba escrito: le esperaba una vida maravillosa, repleta de felicidad, belleza y perfección. En fin, nada diferente a lo que nos sucede a muchas mujeres. Mujeres que desde niñas fueron educadas para satisfacer y hacer felices a los demás y  aprendieron a someterse a los deseos de los otros, como condición para ser amadas y aceptadas.
Sin embargo,  en determinado momento, la vida real nos muestra otra historia y "el cuento que nos contaron" debe ser reformulado. El viaje que emprende nuestra princesa, es una metéfora maravillosa de un proceso sumamente dificil, pero necesario, a fin de construir una imagen de sí positiva y un sólido  sentido personal, ambos, pilares absolutos de una vida feliz 

 En mi opinión, "La Princesa que creía en los Cuentos de Hadas",  constituye un reflejo maravilloso del camino que recorren los pacientes cuando emprenden un tipo de viaje muy especial: "La Terapia"

Como terapeutas ayudamos a las princesas, en un recorrido fundamental de autobservacion, con el objetivo de que puedan aceptarse por quienes son en realidad y no  por lo que otros quieren que sean

G.J.

La vida no se mira, se siente. Acaso tenemos conciencia de que en este mismo instante nos estamos moviendo junto con la tierra que nos alberga. No, y sin embargo así es. En el devenir de la vida, lo que marca el ritmo de nuestras emociones es lo que cada uno puede percibir y no lo que las cosas son en realidad.

VIEJOS SUEÑOS

Llega un tiempo en el cual, las cosas que de niños habíamos soñado, fueron felizmente alcanzadas, o en el peor de los casos, un tiempo en el que se ha perdido la esperanza de alcanzarlas.

Llega una edad, en que pareciera que ya se ha logrado todo lo que uno se había propuesto hacer. Un tiempo en el que nada sugiere ser lo suficientemente excitante como para transformarse en un proyecto que suscite el entusiasmo necesario como para ir tras él.

Sin embargo resulta difícil admitir la idea de que el deseo pueda haber sido plenamente satisfecho, opción que constituiría una clara excepción a las premisas teóricas de nuestros amigos psicoanalistas. Sospecho en cambio, de la existencia de otras posibilidades que resultan más atractivas a mi pensamiento y que confluyen en una otra verdad: el deseo se alberga en alguna parte de nuestro ser, solo se trata de descubrir una señal que resuene lo suficiente como para poder ser percibida. Y para ello no existe otro camino, que no sea el de escuchar dentro de uno.

Pero que difícil se hace!!! Hasta aquí, había bastado con escuchar voces ajenas. Voces que pertenecían a otros, a los grandes, a los que saben, a los que nos crían, a los que nos gobiernan, a los que nos enseñan!!! En épocas pasadas, el deseo marchaba casi siempre de la mano del deber, entremezclado con sutiles reglas que dibujaban y daban forma al camino a seguir. En cierto sentido, que sencillo resultaba!!  

Hoy, en cambio, llegó el momento de definir el deseo desde una perspectiva puramente personal.

Hoy, llegó el instante en que  nuestro ser, se enfrenta a una inmensa hoja en blanco frente a la cual se posee la libertad de dibujar sin ninguna consigna previa que provenga de referentes externos.

Hoy, es el momento en que podemos inventar lo que queramos.

Hoy, ya hemos cumplido con todo y con todos.

Hoy, somos por fin, los auténticos dueños de nuestros sueños.

Sin embargo, creo que en muchos casos, esta repentina libertad nos toma por sorpresa ¿Sabemos acaso de que están hechos nuestros sueños actuales? ¿Sabemos con claridad, cuales son esos sueños que, despojados ya de los mandatos inculcados, se hallan libres de toda contaminación familiar, social, moral o religiosa? Los sueños pasados, por los cuales quizás aún hoy seguimos luchando, ¿se corresponden  con la experiencia interna que actualmente tenemos de nosotros mismos?

Recuerdo que de niña, mi mayor deseo era el de ser madre. En mis venas siempre corrió sangre de Susanita. Claro que, por suerte o por desgracia, Mafalda también me habría legado algunos de sus genes. Y transitar la vida, llevando dentro de mí a aquellas 2 mujeres simultáneamente, no resultó nada sencillo.

Susanita no hubiese permitido jamás, que me convirtiera en madre sin pasar previamente por el registro civil. En esos años, dicha opción no era una alternativa válida para mí. Por lo tanto, el sueño de la maternidad venía definitivamente amalgamado con el sueño de un marido. Si bien parece que soy más vieja de lo que me había dado cuenta hasta aquí, soy también lo suficientemente joven como para pertenecer a la generación de mujeres que debían liberarse de los hombres en búsqueda de la independencia (económica y de pensamiento). Con lo cual, junto a los hijos y al marido, venía incluida una carrera universitaria y una profesión. Un verdadero combo “all inclusive”. Dejaría para más adelante, la idea de tener una casa, un perro y demás figuritas necesarias que permitiesen encajar mi historia dentro de un cuento de hadas con final feliz.

Los años han pasado. Y yo logre hacer realidad todas mis ilusiones de antaño. Fui y soy muy feliz. Agradezco que dichas ilusiones se hayan materializado y sean parte de mi mundo actual. Mi presente  me agrada lo suficiente, como para volver a elegir todo de la misma manera, o casi de la misma (actualmente a Susanita le cerraría la boca más de una vez!!). Pero ya está, ya lo hice y ahora me pregunto: ¿para donde se sigue?

Me resisto a creer que a partir de aquí, el juego consista en observar cómo transcurren los años que restan, ver como crecen los hijos (a los que por instantes, preferiría ni mirar!!) , seguir perfeccionándome en mi profesión (me resisto, yo ya aprendí a ser psicóloga!!), en luchar por más logros materiales, o en esperar a los nietos (a los que no pienso criar, les voy avisando!!). No creo que lo que resta del camino se reduzca a eso, y si de ello se trata, permítanme manifestar mi oposición y descontento.

Prefiero pensar  en cambio, que existe una pieza en el rompecabezas, que aún no encontré, pero que ahí está, entre toda esa maraña de piezas pequeñas que aún pareciendo idénticas, no lo son. Sólo se trata entonces de  encontrar aquella, cuya forma única, encaje en el lugar y momento, únicos también, de ésta que es mi vida de hoy.

Haciendo este texto menos autorreferencial, observo que estas experiencias son vivenciadas y compartidas por muchas de las personas, a partir de cierta edad. Al menos aquellas que, al igual que yo,  crecieron y soñaron , con esa mezcla de Mafalda y Susanita (o sus correspondientes masculinos).

Observo que hay un tiempo, en el cual tanto el mundo como nuestro lugar en él, son cuestionados y reformulados. Una instancia en la que la realidad  comienza a verse desde otro punto de vista, según el cual ciertas cosas pierden sentido, en pos de otras que lo adquieren. Parece obvio aclararlo, pero cambiar el punto de vista sobre algo, implica mirar la misma cosa desde otra posición. Y ello es posible, sólo si uno se ha corrido del lugar desde donde antes observaba. Por lo tanto, para que se produzca dicha reformulación, debió de tener lugar un cambio de posición, producto siempre,  de una evolución personal. (“El tiempo no para”, dice la canción).

Y presiento asimismo, que esta nueva visión de la realidad,  constituye el factor que hace que tomemos conciencia que  aquellos sueños de antaño, directrices de nuestras vidas en determinado momento, ya están felizmente logrados o tristemente agotados. Hemos cambiado, no somos los mismos y por lo tanto, ya no necesitamos lo mismo. Aquel sueño del pasado, construido sobre pensamientos y conceptos  más que sobre la experiencia real de lo que se necesitaba, quizas ya no nos haga felices actualmente. Somos otros, hemos crecido!!

Actualicemos nuestro deseo, estrenemos un nuevo dibujo en esta hoja en blanco que se abre frente a nosotros y que seguramente, no será la última con la que nos toparemos. Siempre habrá nuevos momentos de cambio. Momentos vacios de contenido, que aún siendo generadores de angustia, constituyen la antesala dealgo nuevo por venir.

Aprovechémoslos para seguir creciendo….

G.J.

PD: (Una hora más tarde, mi hoja continúa en blanco y estoy tentada de gritar “Susanita volvé!!!! “